QUANDO GRUDOLF CHEGOU EM CASA, LENTAMENTE, BUSCOU com cara de loser, o quintal. Genoveva foi a única que conseguiu alguma coisa. Trouxe da cozinha uns poucos bolinhos e, por um momento, Grudolf se animou, lambendo de leve um deles.
Mas bastou-me ler os olhos perdidos, fracotes, e o desânimo que corroía as orelhas caídas de Grudolf para saber que ia mesmo perder o meu irmãozinho. Era uma noite de bosta e adormeci no sofá, assistindo, desinteressado, um episódio do Chapolin gravado em vhs. mamãe bimbava com Horácio nos fundos de casa.
Nós sabíamos muito bem porque Grudolf estava terrivelmente magoado: metera os pés pelas mãos na noite canina, errara copiosamente, aflito. E, riscou a alternativa incorreta, já sujo no inferno, perdera o cu na LOTO do amor - e de fato arrumou a pior cadela do bairro, a muito convencida pra pouco material, a invasora Madeleine, com pedigree, cadela gringa, seis semanas de coito e pé no rabo, mermão. Ela testava Grudolf, quebrava Grudolf, seis semanas perderam nisso. A idade também murmurava "vai de leve, fera", enquanto o terror começou a rondar gradativamente a dignidade das longas orelhas, e o Grudolf nem sacou de início a roubada, virou presa dessa ruína vadia, essa faminta que queria porque queria barrar o tesão do meu dog - aí, decerto, a resignação aos poucos começou a triunfar aqui em casa, e eu não suportava ver o Grudolf calar, confortável de vez, lá no coração do quintal, desistindo, tranquilo. 
Ele se amarrava naqueles bolinhos, ogro devorador, bolinhos carentes nessa tarde de hoje, como é triste essa porra toda! Outubro, o mês do batismo. O nome Grudolf surgiu de sua predileção especial pela cascola, vocês sabem. O Horácio chiou, achou o nome brega, eu animei, o Grudolf pulava até o umbigo do céu, aquele filho da puta comedor de Cláudias e Marmitas.
Era algo penoso para nós, vê-lo fodido assim, nosso truta alado das cachaçadas pelo quintal. Grudolf, que até encarou, contrariado, a responsa de posar como modelo de produtos caninos pro comércio varejista aqui da roça; 20% da bufunfa ganha terminou em rango só pra ele, bem merecido, ele, o carismático Grudolf, nosso valioso guia prático dos dias, companheiro ideal nos fins de ano na casa da vovó Ondina, rugindo quatro patas sob solvente, cuspia Grudolf satisfeito na cara do deserto da existência. Me deu vontade de comer pipoca.
Meu quarto precisava dum pouco de Alice in Chains, não de pipoca de bacon, mas de repente a porta se abriu, a melancolia pariu um filhote na voz de mamãe enquanto me contava o que não era preciso. Fingi segurar a onda, amarrei o cadarço rebelde do pezão canhoto, perambulei, desanimado, em torno da casa, circulava, perturbado, matei a Caracu mofando na geladeira, aí a memória cedeu, lacrimosa, aos poucos lançou a rasteira , não teve jeito.
Depois das dúzias de comentários idiotas dos presentes, o enterro consumou-se, enfim. quando reparei no pequeno contingente presente, encontrei até o Miltom, pastor figura aqui do bairro. E Grudolf estava esplêndido: terninho Armani, botinhas azuis, bolivianas e chapéu de marinheirinho. Voltei pro meu quarto, Down in a hole trouxe-me um pouco de sono.
Desliguei meu microondas, mas ainda ouvia ele roncar.lento, resmungava :
- Seguinte Grudolf, você não tem de sair procurando confidência, agora não, muito menos ração barata ou trepadas esporádicas. A questão é apanhar seu uniforme, Grudolf. No comando agora, quem dá as instruções é seu novo pai, Papai Berne, tudo bem, pode me chamar de Moacir Marins, pago por semana, caso precise molhar a garganta, tem uma garrafa de Fanta de água gelada em cima da pia e ah, a HBO não pega.
